Regen, ik heb er vaak over geschreven.

De mens is als het weer…

Het geschiede razendsnel. Een duif vloog klapwiekend op van de stoep en verdween in de toren van de kerk. Plotseling was het gaan waaien en een klei grijze lucht aan het einder van een brede straat veranderde in stikkend gordijn van regen. Lager en lager daalden de zwarte wolken die met veel geraas openscheurden en bakken hemelwater, regen genoemd, zweepte over de kleine huizen en mensen. Het lege marktplein – waar elk jaar de bevrijding wordt gevierd – veranderde in een donkere plas water. Wat er aan voorafgegaan was en opnieuw dáárvoor wist niemand?  

Robert Kruzdlo Rome 2021